Moments of Transition

We are different.

We look differently, speak differently, pace differently and behave differently. We even breathe differently. Nothing is the same. It all points to someone who does it. Abstractions are useless when meeting life. Models, designs, patterns, schemes - they all dull it down. There is no such thing as a stereotype life unless you never consider you have your own, private way around things.

When we pour down juice from the pack into the glass, we do it differently. We grip the glass differently, - hell, not every one of us does it with the same hand! - and we motion it towards the mouth differently. We desire it in an individual way, and not one of us will ever have the very same motivation for it while we live and breathe.

My point is, the It is liquid. Flowing, shaping, constantly changing all around us. Partly because of how we perceive it, partly because of how others perceive it; in a way, it also depends on how we perceive others.

My thought flow has brought me to dreaming of the world as a reflection of me. Touch the waters, and you no longer see yourself; it gets vague, chaotic, harder to perceive. Some of us thrive in this state; some of us fear it.

I wish to see my face at least once before the end. It strikes me as a pure thing to wish for.

Отставить менять меня к лучшему! :D

Мысль "надо поделать что-нибудь нужное" живёт в среднем три с половиной секунды.

Похороны - общественный институт предотвращения суицида.

She came to me one morning
One lonely Sunday morning,
Her long hair flowing
In the midwinter wind
(c) Uriah Heep, "Lady in Black"

Правда, не утром, а вечером;
И не в воскресенье, а во вторник;
Кстати, осень на дворе стояла, а не зима;
Да и не пришла она.

Сегодня замечательная ночь.

По таким ночам с людьми случаются Вещи. Всякие.

Это нам приносит ветер.

Лето окончательно умирает, осень инкаминг.

I'm not getting any funny feelings. Zero. None at all.

Моё понимание устроено как лестница. Не из тех, что приставляют в быту к неполоманным вещам с целью починки поломанных, но из здоровых, солидных лестниц с глубокими широкими ступенями.

Отдавая себя занятию, я начинаю ползти по ступеньке. По верхней ступеньке. Вперёд. Вниз не видно, а перед собой смотреть можно без проблем. На ступеньку. И ползти.
И, если с занятием устанавливаются хорошие, дружеские отношения, я доползаю до конца ступеньки, до места, где она кончается, и начинается воздух. При этом, реально, я совершенно не вижу, чтО внизу. Мне кажется, что я Всё Понимаю. Ступенька побывала и осозналась.

Потом, в общем, непонятно. Потом нет перехода. Потом есть следующая ступенька.
Переходом, наверное, является встряска, вызываемая несоответствием завышенной Воображаемым Пониманием оценки некоторой создавшейся ситуации.

И опять ступенька. Я мудрее, опытнее, я больше знаю и лучше Понимаю, но в конце неё будет совсем так же. На следующую придётся падать, а чем больше и лучше знаешь, что Знаешь, тем больнее падать. Масса растёт.

Поэтому в тайне строится парашют. Требования к Надёжности его всё время растут, поэтому создаётся он только из самых лучших материалов. Немного Самодостаточности, чуть Спокойствия, две части Выдержки и дыхание Личности. Им эти парашюты склеивают, сшивают, скрепляют и прочими образами Создают.

Что, наверное, и было мне важно донести.

Не желаю удачи.

http://clear-text.livejournal.com/71915.html
Где-то первые три четверти мне действительно очень нравятся.
Творческая сила. Высшая.

Бог-Император, говоря о бессмысленности, привёл в пример такого занятия отыскание законов творчества. У творчества не может быть законов.

--

Я совершенно не собираюсь когда-нибудь. Собираюсь - это когда бреешься, чемодан укладываешь. "Я собираюсь в будущем сделать ляляля" - пижонство перед совестью. Хочешь - делай. Не хочешь - не хоти.

Какие проблемы, господи.

twisted

Если бы жизнь ладилась, её бы жили нахаляву.

Её нет дома слишком долго.

о себе

играю 24\7, сплю когда герой мертв, питаюсь тем что нафармил